C'est aussi la première fois, en plus de 10 ans de compagnie, que je me lance dans la création d'un de mes textes.

Je précise, cette fois il ne s’agira pas d’une écriture au plateau, comme pour tous mes spectacles depuis 2014 (sauf pour Orange au pays des Angles), mais de la mise-en-scène d'un de mes textes DÉJÀ écrits, en tant qu'auteur, simplement. Le Parhélie est l'aboutissement d'un cycle d'écriture avec ces quatre personnages. D'abord étonnement farcesques avec Le pacs de 14h45 écrit pour les Castelets Bleus d'Emilie Valantin, puis beaucoup plus tragiques dans Le Loir écrit à l'ENSATT, puis dans Fâchés, dont des extraits ont été publiés dans la revue Le bruit du monde.

Avec ce spectacle, je reviens aux acteurices, qui m’ont terriblement manqué durant ces 10 années d’aventures marionnettiques. Mais chassé le naturel, il revient au galop… À une différence près :

Je souhaite aujourd’hui non pas mettre mon écriture au service de la marionnette, mais mettre la marionnette au service de mon écriture.

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Aussi, en tant que marionnettiste, faiseur de monde autre, le recours au parhélie comme image fantastique me permet de créer une autre dimension _ ou plutôt, un portail, un pont Einstein-Rosen (1), comme un oeil-de-boeuf (ou un judas) _ qui permet de jeter un regard vers ce qui aurait pu être, si on avait parlé.

 

Je veux alors montrer le fantôme de l’enfant pas né. Aussi, avec la trompette qui, dans le spectre sonore, agit comme une autre voix, nous pourrons introduire ces spectres par leur complainte instrumentale.

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Extrait, Antoine, scène 7 :

“Antoine. — Les plus belles choses de ma vie. Comment dire ? Les plus belles chose se situent ailleurs. J’en suis intimement persuadé. C’est au fond de mon ventre. Les plus belles choses de ma vie n’ont pas eu lieu ici. Ailleurs. Ailleurs et avec toi. Dans une autre dimension.”

 

Szondi nous dit que le drame moderne repose sur le choix : Des personnages confrontés a une problématique, dans le temps donné du spectacle, vont devoir y répondre. C’est le choix opéré par eux qui fonde le drame.

 

Mais qu’en est-il, quand la vie a coulé, et que nous avons été pris dans la marée du silence, à ne rien choisir, à faire avec ? Il y a bien des fois où on se contente de vivre ailleurs, de s’imaginer autrement, dans cette autre dimension où nous osons opérer un choix.

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Répétitions - variations

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Mon théâtre se situe après l’action. Les scènes se répètent, nous passons d’un prisme à l’autre (du regard d’Antoine à celui d’Edith, cela devient deux scènes distinctes pour un même moment de vie). Nous comprenons alors que la perception de l’un n’était pas celle de l’autre.

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Les souvenirs n’existent qu’au moment où on les évoquent.

Je suis un auteur qui croît aux fantômes. Ce ne sont pas nos morts qui nous hantent, c’est nous, qui tartinons leur souvenir sur les murs dans un processus inconscient. C’est cela un fantôme, un souvenir ressassé au plus profond de nous.

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Extrait, Barthélémy, scène 2 :

“Barthélemy. — Nous passons notre vie à côté de la vie. Tout à côté. En se raccrochant à nos rêves. Aux possibilités. Jusqu'au jour où il ne reste de nos rêves que quelques saletés à gratter sous nos ongles. Agir. Il nous faut agir. Il nous faut décider. Comme si trop de choix s'offraient à nous. Comme si ça nous paralysait. Comme si — il faut bien le dire — nous manquions d'oppression pour avoir envie de nous soulever. Et d'entonner. Le chant des partisans.”

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(1) Einstein et Rosen avaient imaginé que des objets extrêmement compacts, tels des trous noirs, pouvaient former un tunnel dans le tissu de l'espace-temps, tunnel qui relierait deux points arbitrairement éloignés de l'Univers, tel un raccourci. On parle de pont d'Einstein-Rosen ou pont ER, ou trou de ver.

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Pendant plus de 10 ans donc, je me suis aventurer dans des écritures de plateau avec mon équipe. Ce fut une période où écrire, mettre-en-scène et scénographier était pour moi un geste unique :

Une façon d’agencer le plateau, d’y circonscrire des espaces dramatiques, le mot que nous employions alors entre nous était “architecturer”. Les sens, ce que nous racontions et comment nous le racontions. Cette attention, cette vigilance, m’a permis d’être un des auteurs lauréat d’Artcena, à la catégorie dramaturgie plurielle pour mon texte / spectacle Choisir l’écume.

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Pour moi, la marionnette doit absolument dépasser les contraintes du corps de l'acteur.

 

Au tout début, je ne pensais pas avoir besoin d'elle dans ce spectacle. Mais elle seule sait dire ce que les comédiens ne diront pas, même dans leurs silences. La marionnette et ses arts associés me permettent alors, dans ce spectacle, de jouer sur la crête entre absence et présence. De créer des fantômes, et des apparitions.

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Déjà, dans ma pièce Le loir, un projet datant de l’ENSATT, je cherchais comment le rendre vivant :

Le fantôme de l'enfant pas né, dans les murs, à gratter comme un loir, il hantait sa mère, la seule à l’entendre. Est-ce lui qui la hantait, ou est-ce elle qui refusait de l’oublier ?

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Quand je suis sorti de l’ENSATT et que nous avons commencé à créer avec les Enfants Sauvages, je manquais de recul, j’étais très jeune, et je ne me rendais pas compte que mes spectacles parlaient fondamentalement de mes expériences :

Ma grand-mère qui m'a élevé avec Nonna & Escobar, ma sexualité et les questions relatives au désir à l’heure de Grindr avec Choisir l'écume, etc...

Avec le Parhélie, je crois, je veux raconter ce long deuil, parfois très insidieux, de ma parentalité.

Je ne serai pas papa.

Je ne serai donc jamais vraiment dans la norme, en tout cas dans celle de la société hétéro-normée qui envisage l'enfant comme l'aboutissement d'une vie de couple réussie.

 

C’est pour cette raison que l’intrigue a lieu en 2013, cela me permet de retranscrire certains passages clés des échanges parlementaires autour de la loi dite du “Mariage pour tous”. Les retranscrire pour créer des échos, des frottements, avec la vie des personnages. Comment le politique rencontre l’intime... Ces échanges entre la Garde des Sceaux et les députés et sénateurs sont la toile de fond, sonore, radiophonique, du spectacle. Peut-être un téléviseur ici ou là diffusera nonchalamment quelques passages (je ne sais pas encore, j’ai besoin du plateau pour tester).

 

Ce que je sais, c’est que depuis ça, je l'ai rêvé 100 fois ce petit bout. Pleuré un peu. Écrit beaucoup. Mais les mots m'ont fait raconter l'histoire d'Édith et Antoine, et de Reginald et Barthélémy. Je suis un auteur de théâtre, et je m'emploie à trouver d'autres voix dans ma voix. (Je suis de Charleville : Je est un autre, tout ça...).

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Extrait : Edith et Antoine, scène 20 :

Édith. — Ça a existé Antoine. Dans mon ventre son poids — mort — était concret. La douleur était concrète. Tu as voulu que je te suive — que j'aille vers toi. Vers ce que tu me proposais. Tu as voulu solutionner. Il n'y a pas de solution à ça. Il y a le deuil. Le temps. L'acceptation. Je t'ai donné un enfant mort et tu as fait semblant. On a vécu en faisant semblant.

Antoine. — Il fallait bien. Nous ne pouvions pas rester près de lui — sur sa tombe au cimetière — à le bercer.

Édith. — Il n'est pas au cimetière. Je l'ai pris dans mon ventre et je l'ai gardé. Et aucun autre. Je n'ai pas voulu. Qu'un autre prenne sa place.

Antoine. — Oublie ça maintenant Édith. Il n'y a plus rien à garder. Trente ans. Trente ans. Il a fallu oublier, et le garage, le travail. Tu étais là, tu sais bien.

Édith. — Non, je n' sais pas, le garage, quoi le garage ? Il peut tourner sans nous ton garage.

Antoine. — Édith. Je veux juste aller me coucher.

Édith. — Va te coucher Antoine. Couche-toi sur tout. Et continue. Continue — trente ans que tu te couches sur cette conversation.

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Extrait : Antoine, scène 24 :

"Antoine. — Ton départ a tout changé. Ça n'a plus jamais été simple ensuite. Nous savions pourtant que c'était une histoire banale. Comme il y en a partout. Mais là. Ça nous arrivait. À nous. Et c'était une douleur. Constante. Quotidienne. Avec les années, je t'ai oublié. Tu n'étais pas né. Je ne pouvais pas te pleurer toi que je n'avais jamais vu. Tu ne m'as pas ressemblé. Je ne t'ai pas appris à te raser, étaler la mousse sur ton sourire d'ange, en te tendant un rasoir sans lame sans rien dire pour que tu y crois, pas appris à regarder les filles, aucun conseil d'homme à homme."​​​​